Tú

Tuve el impulso loco de tumbarte sobre la superficie lunar y cometer una perversión interestelar contigo.

Pum

Pum. De repente sus ojos se apagaron. El matiz verdoso que caracterizaba su alegría se había transformado en humo invisible y ahora sus ojos marrones vulgares se reflejaban en el espejo sin saber muy bien lo que querían decir. La última mentira había acabado con ella definitivamente y ya no había nada. Ni en qué o quién confiar. Su corazón se había encogido y el vacío de su cuerpo se extendía más allá de los límites de cualquier emoción que pudiera registrar su piel. Ni siquiera quería pensar en ello. Sintió cómo se venía abajo. No pudo disimular y salió de casa. Al torcer la esquina se puso a correr. El contacto directo del frío quemaba sus labios. Aún así, no encontró comparación con lo que sentía su alma. Dolía demasiado. Se sentó en un banco de piedra cuando empezó a llover. Las finas gotas de agua se deslizaban sobre sus brazos; sobre su cara, mezclándose con las lágrimas negras que se desteñían del rímel de sus ojos. No la gustaba llorar. Lo odiaba. Pero ya ni siquiera tenía fuerzas para eso. Repentinamente una mano ajena la golpeó el hombro suavemente. Y mientras levantaba la cabeza, un chico se sentó a su lado. Se miraron y se conocieron sin decir nada. Magia. Y ella sintió que tenía que hacerlo. Se explayó como a veces sólo puede hacerse con un desconocido. No pidió apoyo. Ni abrazos. Sólo que la escuchara. Que la permitiera llorar sin límites, como nunca había hecho. Y cuando terminó se sintió mejor de lo que se había sentido en mucho tiempo. Paró de llover y las manos de él se alzaron para recoger con cuidado las últimas lágrimas negras que caían por su rostro, mientras la luz de las estrellas acababa secándolas en las yemas de sus dedos.

Se va

Quiero ver que te vas, y no que huyes. 

NB. Un beso y una flor

De día viviré pensando en su sonrisa.

De noche las estrellas me acompañaran.

Seras como una luz que alumbre mi camino.

Me voy pero te juro que mañana volveré.

Intuición

A pesar de que el sueño rondaba por todas las partes de su cuerpo, continuaba leyendo. Por lo menos hasta las doce. O quizá algo más. Tenía que aguantar. Sabía que merecería la pena, a pesar de que sus finos párpados se negaban a resistir abiertos un segundo más. El libro que tenía entre sus manos era interesante, aunque no tanto cómo dejarse llevar por el pensamiento que, guiado a través del recuerdo de su sonrisa perfecta, contagiaba otra sonrisa, tonta de alegría, en sus propios labios. No sé que me pasa - pensaba. Miró el reloj de la pared, que parecía parado por el propio tiempo. Las doce y cuarto. Lo comprobó con el de su móvil y se decidió, por fin. Un mensaje corto, dividido absurdamente en dos por sus pequeñas manos torpes y nerviosas pero cargado en lo más hondo de contrariedades que ni siquiera sabía que existiesen. Enviado. Aguantó algún segundo más el móvil entre sus manos y lo puso a cargar, decidiendo no volver a mirarlo hasta la mañana siguiente. Pasó toda la mañana y la comida. Ninguna respuesta. Toda la tarde y nada. Sabía que en el pueblo no había mucha cobertura pero no podía resistir mirar cada dos por tres. Incluso cambió el fondo de pantalla varias veces hasta que prácticamente se dio por vencida. De camino a casa iba escuchando música negándose a sentirse triste. Escuchó la letra atentamente fundiéndose con el ruido de la carretera y dejando a un lado sus preocupaciones. Cerró los ojos y se permitió sonreír sin pensar en nada más que las ligeras gotas de lluvia que oía débilmente caer en el cristal. Cuando llegó a casa era tarde. Cogió unas fresas y las lavó con cuidado, partiéndolas en trocitos. Las echó en un tazón y añadió leche, observando cómo el conjunto se teñía  despacio de rosa pastel. De repente, un sonido a destiempo que sólo apreciaron sus oídos salió del bolsillo de su chaqueta gris, colgada tras la puerta. Y una corazonada. Limpia, certera, inequívoca, dulce, como las fresas. Sabía que esta vez no se equivocaba. Se levantó y miró el móvil. Era él. Qué simple resultó ser lo que llevaba todo el día esperando. Pero daba igual. Se daba por satisfecha, estaba feliz. Porque su intuición, que llevaba mucho tiempo aletargada, la decía que aquello iba a salir bien, que sería una gran historia. Sabía que podía ser en cierto modo duro para ella, pero eso no la importaba. Su vida había cambiado tanto en tantas cosas que las pocas ideas claras que tenía en su mente se habían venido abajo. Sólo una nueva actitud parecía nacer de nuevo, y era suficiente. Para bien o para mal, iba a arriesgarse.

JS. Contigo

Y morirme contigo si te matas.

 Y matarme contigo si te mueres.  

Porque el amor cuando no muere mata.

Porque amores que matan nunca mueren.

Dormida

Oí aquel frágil sonido tres veces antes de decidir levantarme. Era tan suave que apenas podía percibirlo conteniendo la respiración, pero volvió a repetirse por cuarta vez. Un leve susurro que parecía provenir de la nada. Entorné los ojos como si realmente pudieran verse los sonidos y  me levante despacio. Bebí un poco de agua de una botella que solía tener a los pies de la cama mientras miraba el reloj amarillo que descansaba sobre la pared de enfrente, sin darme cuenta de que llevaba sin pilas más de una semana. Salí de la habitación descalza. La madera nueva no estaba fría pero crujía bajo mis pies a medida que avanzaba a ciegas por el pasillo. Tanteé la pared hasta dar con el interruptor y enseguida la luz bañó la instancia. Sin pensármelo bajé las escaleras despacio, sintiendo cómo el frío mármol se calentaba a mi paso. Escuché de nuevo el susurro mientras me deslizaba por el pasillo de abajo. Y allí estaba la responsable de mi insomnio. La puerta que daba paso al patio trasero lucía de par en par, rugiendo una luna llena en su centro más perfecto, a través de la cual el fino aire de la sierra entraba sin aspavientos, rompiendo el silencio que se mantenía aquella noche de finales de Febrero. Me asomé bajo el hechizo de aquella luz lunar y salí al patio. El frío me helaba los pies mientras me acercaba a la piscina, que cubierta de una leve escarcha azul gritaba sin piedad ser destruida. Metí la mano derecha en el agua procurando no mojarme el pijama y cuando la saqué, me agaché inconsciente y escribí con las gotas de agua aquella frase que tanto rondaba mi cabeza últimamente. El primero que se enamore, pierde. Y me quedé pensando en cuánto había ignorado aquellas simples palabras y qué rápido se habían puesto en mi contra. Miré cómo las letras desaparecían lentamente ante el aire helado. Apenas esperé unos segundos y me levanté de nuevo. Caminé hacía la puerta, la cerré con llave y me dispuse a deshacer el camino de vuelta a mi habitación. Necesitaba descansar. Y rendida e inútilmente enamorada, caí dormida en menos que las últimas letras se borraban del suelo de mi patio trasero.

Murallas

Dejó que entrara al mundo de sus sueños, pero con cautela. Al de los pensamientos que más temía. Esos que hacían que se sintiese de manera extrañamente vulnerable y sensible. Decidió ceder ante su propia presión y destruir la fuerte muralla que se disponía a su alrededor. Esa que tanto había costado construir. Protegía sobre todo su corazón. Porque ya había malgastado amor en varias, quizá muchas, ocasiones.  Y el amor no abunda. Pero nunca había sabido lo que realmente necesitaba. Por un lado no creía que pudiera pasarse la vida entera negándose a arriesgar la más mínima parte de lo que su corazón sentía, pero por otra, sabía que tenía la fácil capacidad de engancharse, depender demasiado; y eso, lejos de haber salido bien, había hecho que sufriera en exceso. Definitivamente, no tenía suerte y era muy difícil luchar contra ese tipo de cosas. Creía en el destino, pero el suyo se estaba retrasando demasiado. Prevenir es mejor que curar, o eso dicen. Pero esta vez no. Porque algo nuevo sintió en esa ocasión, en los últimos días. Puede que fuera la primavera, que perezosa, poco a poco deshelaba todo lo congelado por el invierno, que ya decía adiós, o puede que no. Siempre le había gustado sonreír pero lo que había comprendido es que le gustaba aún más sonreírle a él. Hoy, mañana, pasado. Su aspecto olvidadizo. Quizá siempre. Quizá nunca. Pero sabía algo con seguridad. Aquella primavera iba a ser definitivamente suya, de ella. Su estación favorita. Y para cerrar de nuevo las murallas por algún contraataque, siempre habría tiempo.

Lágrimas

No me importaba cuantas pequeñas lágrimas cayeran por sus ojos negros, que brillantes, apenas se atrevían a mirarme. Y aunque tenía la certeza de que esa vez no me estaba mintiendo, no pude hacer otra cosa que darme la vuelta e irme antes de que miles de esas lágrimas inundaran los míos de vidas pasadas. Porque aquella vez, aquella noche de hace tanto tiempo, cuando era yo la que lloraba, él  hizo lo mismo. Limitarse a no hablar; mirar y enmudecer en el silencio más profundo. Siempre en silencio porque nadie podía saber. Pero ya no me importa. Porque al final el tiempo lo cura todo y aunque ahora estas cosas no son más que vagos recuerdos en mi mente, que aprendió a olvidar, todo el mundo sabe que las lágrimas no son otra cosa que agua. Y el agua, más tarde o más temprano, se acaba secando.

¿Duele?

El problema fue creer sin límites desde el principio. Abandoné cada gota de cordura para que se evaporase lentamente, sin temer que eso, precisamente, iba a ser lo que más necesitaría en el futuro. Malgasté mi razón, y quizá también parte de la suya, en blabladurías varias, que me alejaron del corazón, su corazón, que tanto necesitaba por aquellos tiempos. El impulso fue entonces el protagonista. Y para bien o para mal, tuve mi historia, tuvimos nuestra historia, pero no tuvimos un final. El cuento se acabó de golpe, permaneciendo en la memoria aquello que creí soñar alguna vez. Cuando sus besos me llenaron de mariposas de colores, cuando piel con piel jugamos a tocar el fuego con las manos. Y por jugar, sencillamente nos quemamos. Y nunca intentamos curar las heridas. Puede que porque, a pesar de todo,  dolieran demasiado. 

Es así

Yo sólo sé 

que no sé quien soy 

cuando me miras. 

Y que tus ojos, 

me vuelven loca.

Cuestiónate.

Es curioso que tengamos tanta prisa en todo.

Por saber, sentir, querer, tener, vivir, 

estar, desear, amar, saltar, 

jugar, bailar, gritar... 

Pero no nos damos cuenta de que lo que más deseamos 

llega siempre cuando menos 

te lo esperas.

Y que el tiempo diga 

lo que tenga que decir...

Tiempo de frutas.

Siempre me habían gustado las naranjas. Dulces antes que ácidas y grandes antes que pequeñas. Sin papel que las envolviese y a ser posible, que no estuvieran muy frías. Alguien me dijo una vez que casi siempre las tomaba por las tardes y a veces me decía lo ricas que estaban. Entonces, yo también lo hacía. Bajaba corriendo y elegía la que más me gustaba, que casi siempre fue la más redonda. Quitaba la pegatina y la ponía en un papel, intentando memorizar la fecha de ese día en algún lugar de mi mente. Pero tiempo impertérrito  pasaba; y nosotros unidos e impregnados ya por muchas, demasiadas cosas, no nos dimos cuenta de que la época de las naranjas ya se había pasado. Y así como el frío invierno deja paso a la esperada primavera, florecimos juntos olvidando tristes y alegres motivos, razones de ser y de no ser, por las cuales nuestro vínculo se había convertido en algo tan fuerte. Llegaron las fresas, las cerezas, la sandía. Pasionales, vehementes y terriblemente rojas. Y caímos. Caímos en la tentación de quién ansía más de lo que realmente debe, en lo prohibido del sabor especial, en la fuerza del agua que debía purificarnos. Pero nos envenenamos. Y emponzoñados de razón, de orgullo, prepotencia, de gula, hambre, fuerza y lágrimas, tuvimos que separarnos. Nos extraviamos. Es por eso por lo que ya no me gustan tanto las naranjas. Porque me dieron algo que nunca fui capaz de imaginar, y que puede que jamás aprovechara. Sin embargo, ahora sé que fue lo mejor, si bien no lo más fácil. Pero, aunque muchas veces intento apreciar el dulce olor a naranja que quedó impregnado para siempre en mis manos, sé a ciencia cierta, que mis frutas favoritas siempre, siempre serán las rojas.

Suerte.

PORQUE NO TODOS LOS QUE DEAMBULAN, ESTÁN PERDIDOS.

Deseos.

Me había repetido a mí misma, miles de veces que esa no era manera de arreglar mis problemas, para explicarme a continuación, con más o menos energía, que ni mis problemas eran tan graves ni existía solución alguna para terminar con ellos, pero no tenía fuerzas para renunciar a mis propias fantasías, parecía tan fácil enamorar otra vez, enamorarse otra vez y tirar de la manta, acabar con la vida gris, con el despilfarro de los meses, con la nostalgia de tantas cosas que no he poseído jamás...


Atlas de Geografía Humana.

Tiempo.

Dame la mano y finge no ser quien quiero que seas. Dame una razón para volver. Dame veinte besos que me sepan a poco y después abrázame para que el mundo no se caiga. Pasea conmigo hasta que se vaya la luna, hasta que el sol pueda vernos cogidos de la mano. Llévame a algún lugar escondido y hazme gritar tu nombre mientras me susurras el mío al oído.Vámonos de viaje adónde el miedo no pueda encontrarnos. Báñate conmigo al son de las olas del mar, hasta que su espuma cubra nuestros cuerpos mojados por la sal. Canta conmigo canciones que sólo podamos entender tú y yo. Llamamé por teléfono una vez más, pero esta vez no cuelgues nunca. Dame la seguridad que nunca tengo. Mírame hasta que no pueda resistir abalanzarme hasta tus brazos. Tócame como tú sólo sabes. Cuenta mis lunares y haz de ellos tu número preferido. Regálame un perfume que haga volverte loco. Bailemos despacio nuestra canción encajados como las piezas de un puzzle.  Quiéreme cada segundo. Acaríciame el pelo mientras me oyes llorar. Sepárate de mí despacio al ritmo del sonido de la nada. Quédate quieto mientras me marcho. Cuenta las mentiras que quieras para fingir que no te duele. Gritamé que nunca tuve razón. Retírame la mirada como si no tuviéramos algo especial. Haz caso a tu orgullo. Siéntete indiferente mientras me ves sufrir. Permite que todo se desintegre. Pídeme un falso perdón. Engáñame otra vez con tus palabras. Fíngete ofendido. Enfría lo que una vez fue caliente. Intenta calentar lo que siempre será frío. Acaba de una vez con eso que pudo ser. Vete. Vete ya. 

Dulce.

Porque se puede salir del blanco y negro.

A veces el mundo es de COLORES.

Quizás.

Es como una perfecta intuición. Puedo oír su inquebrantable susurro en mí cuando le veo; dice que me deje llevar sin límites hasta el mismo espacio interestelar, que intente adivinar lo que su sonrisa parece esconder, que abra de nuevo mi corazón, cerrado como un candado de llave desaparecida desde largas noches de hace mucho, mucho tiempo. Salta la frágil alarma de los sentimientos ya sentidos. ¿Abrir el corazón? No no, dice mi cabeza, que sobrevive en su sitio. ¿Quizá tanto como para poder atisbar una ínfima posibilidad de dolor? No seré capaz, ni quiero. No podría resistir otra vez. Y es parte de mí, casi sin quererlo. Autorreflejos de precaución anticipada, que se lanzan como cohetes prendidos con aire, demasiado atentos a las reacciones, captando cada movimiento para transformarlo en señales. Una mirada cómplice, un roce fortuito, una pregunta insegura. Pero siempre manteniéndolas frías como témpanos de hielo. Y ahora, el hielo se derrite, y da paso a impulsos nuevos de naturaleza no desconocida pero si olvidada a la suerte del destino, que parece volver otra vez, lento y delicado, frágil y desesperadamente vivo de emociones. Es atracción. Mirar sus ojos, sus labios, sus manos. Preocuparse de problemas de cosas que no existen siquiera, pero necesidad incesante de volver a vivir lo que una vez fue especial. Quizá romper las compuertas de una vez por todas a través de lágrimas de sol, e inundar el mundo de sensaciones dulces que sólo parecen vivir en otros mundos, en el mundo de los sueños, seguramente. Arriesgar es mi prueba. Dar para poder recibir. ¿Y el miedo? Conseguir que desaparezca, sin más. Echarlo de donde no es bien recibido y ser valiente. Valiente, al menos una vez más.

Sin aliento

Báilame el agua. Úntame de amor y otras fragancias de tu jardín secreto. Riégame de especias que dejen mi vida impregnada de tu olor. Sácame de quicio. Llévame a pasear atada a una correa que apriete demasiado. Hazme sufrir. Aviva las ascuas. Ponme a secar como a un trapo mojado. No desates las cuerdas hasta que sea tarde, demasiado tarde. Sírveme un vaso de agua ardiente y bendita que me queme por dentro, que no sea ni tuya ni mía, que sea de todos. Líbrame de mi estigma. Llámame tonta. Sacrifica tu aureola. Perdóname. Olvida todo lo que haya podido decir hasta ahora. No me arrastres. No me asustes. Vete lejos. Pero no sueltes mi mano. Empecemos de nuevo. Sangra mi labio con sanguijuelas de colores. Fuma un cigarro por mí. Traga el humo. Arréglalo y que no vuelva a estropearse. No lo tragues. Échalo fuera. Crúzate conmigo en una autopista a cien por hora. Sueña retorcido. Sueña feliz, que yo me encargaré de tus enemigos. Dame la llave de tus oídos. Toca mis ojos abiertos. Nota la textura del calor. Hasta reventar. Sé yo y no te arrepentirás. ¿Por cuánto te vendes? Régalame tus ídolos. Yo te enviaré a los míos. Píllate los dedos. Los lameré hasta que no sepan a miel, hasta que dejen de ser miel. Sal, niégalo todo y después vuelve. Te invito a un café. Caliente, claro. Y sin azúcar. Sin aliento.

No es el tiempo.

Hay escenas que se graban en la memoria. 

Hay instantes que no tiene una duración real, porque el pensamiento vuelve a ellos mil veces. 

Del mismo modo que olvidamos momentos que hemos vivido, también recordamos episodios fugaces. 

Pero no es una cuestión de tiempo, sino de intensidades.